Este miercoles 29 de Junio a las nueve de la mañana cogerán un avión que las separará de ti veintiún días. Sólo veintiún días, pensaba al principio. Veintiún días en los que sus risas no llenarán las tardes. Ni esas miradas de complicidad, ni nuestras conversaciones algo alocadas. No compartiremos helados, ni granizados, ni horchata. Ni pelearemos por sentarnos en un banco. Tampoco por otro tipo de cosas absurdas y sin importancia. No nos salpicaremos agua en la piscina. Mañana ya no seremos trece. Y nos faltarán una E, una A, una M y una L. Algo más que cuatro simples letras. Nos faltarán cuatro trocitos de cada una de nosotras.
Sé que cuando me despida de ellas me costará sacar una sonrisa, pero lo haré. No voy a hacerlo más difícil todavía. Quiero que disfruten y punto.
Ahora lo empiezo a entender. Tal vez sea cierto.
No valoras lo que tienes hasta que lo pierdes.

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